SPAZIOCERNIERA - ilblogdellacompa: Missione ciclismo

Mondiali Salisburgo 2006

Tue, 24 Oct 2006 22:07:54 GMT

Mi scuso da subito se questo intervento sarà un po’ più lungo degli altri, è doveroso, sono troppe le cose successe in due giorni che meritano di essere ricordate.

I soliti quattro invasati sono accompagnati (anche automobilisticamente) da un nuovo personaggio, il dottor Gianluigi, egregio compagno di merende. Salisburgo, 23 e 24 settembre, mondiali di ciclismo su strada. Pronti via.

Si parte di buon ora, al solito, verso le 5 del mattino di sabato. È tutto pronto da giorni, viveri, zaini, mappe e cartine, ostello prenotato (incredibile ma vero). Il viaggio inizia bene, tranquillo, ci passano sotto le ruote le indicazioni per Verona, Treno, Valdastico, Bolzano. Intanto rischiara e ci godiamo le splendide montagne che mi fanno venire in mente di continuo il nostro debito verso la natura. Prima sosta dopo Insbruuk, pisciatina generale, paina caffè e ancora paina. Corriamo veloci verso Salisburgo, ma come tradizione impone la tappa per la colazione vera è obbligatoria.

Cosa meglio di pane salame e vino rosso (bevuto nei contenitori d’alluminio per budino) potrebbero mai sfamarci in modo più egregio. Fa freddino fuori, compriamo il pane per imbottirlo ed ecco che accade la prima magia: in Austria il pane ha davvero la stessa forma di quelli che mangia Rex, bello quindi oltre che buono. Con il pensiero rivolto ancora al cagnolone ripartiamo e in un lampo poggiamo piede in quel di Salisburgo, direttamente nel parcheggio dell’ostello e senza avere mai sbagliato strada. Gran paese l’Austria, l’ostello è bello, pulito, spazi ampi e camere comode, il tutto per 15 € colazione compresa. Pure alla reception sono simpatici e noi non ci lasciamo sfuggire l’occasione per sfoggiare il nostro smalto educatamente latino con frasi del tipo “casso, la ciciuna piena di merda è simpatica però”.

È ora di andare, la prima tappa di questa due giorni è l’oktober fest di Monaco, dista 1 ora di treno da Salisburgo e che fet, vuoi mica farci una puntatina?? Non tutto il male vien per nuocere, soprattutto se la ricompensa è questa:

il bigliettaio si è sbagliato ad indicarci l’orario del treno per Monaco e quindi abbiamo approfittato del disguido per fare due passi in città. Due passi che rimarranno nelle nostre memorie. Ad un angolo della strada c’è lui, la storia vivente del ciclismo italiano, l’incontrastato diamante delle due ruote, il fiore all’occhiello di questo viaggio: Gianni Bugno. Aspettiamo che finisca di parlare con degli slambrotti che lo intrattengono, ci avviciniamo timorosi e gli chiediamo se per favore, senza creargli disturbo, se voleva gli pagavamo anche la cena, poteva fare una foto con noi. Con un sorriso si toglie gli occhiali da sole, si mette in mezzo a noi per la foto e addirittura ci ringrazia. Che dire, un campione lo vedi anche da queste piccole cose.

Felici come quando prendiamo lo stipendio corriamo in stazione e via sul treno della perdizione, verso quella che dicono essere la più bella festa della birra esistente. Si arriva a Monaco ovviamente in perfetto orario e dopo pochi passi attraverso il quartiere turco (quasi anacronistico) si apre davanti a noi un piazzale gigantesco, pieno di gente, tendoni, giochi tipo gardaland, pà e merda alla tedesca: profumi colori e musica la fanno da padroni. Le ragazze sono vestite in abiti tipici, spettacolari, ovunque ti giri vedi sottane bavaresi abbinate a bionde sorridenti.

A questo punto serve una birra, anche due volendo…. Proviamo con il primo tendone ma è pieno, il secondo idem, il terzo poi il quarto, passano due ore buone ma di birra neanche il profumo, solo gente ubriaca ma niente birra per noi. Abbiamo capito al volo che qui o ci vieni organizzato o è meglio che te ne stai a casa e la delusione è stata bruciante. Poco male, andiamo in un pub fuori dall’area della festa e ci rifacciamo con un bel litrozzo di birra fresca e buona che ci rincuora e ci da il coraggio per continuare a vivere nonostante all’oktober non siamo riusciti a bere una goccia di nettare.

Riprendiamo il treno per Salisburgo e durante il viaggio facciamo un incontro assai curioso. Ci si presenta davanti un tedescone di 20 anni, alto uno e novanta, con indosso un vestito tipico bavarese e con in mano una bella birra da mezzo litro. In testa indossa un’originale copricapo a forma di gallina, è ciocco marcio e ride un po’ con tutti. Ovviamente si ferma a fare due chiacchiere pure da noi e quando fa per togliersi il cappello (con la mano che stringeva la bottiglia) si versa la birra addosso. Commento del tedescone: “it’s a rainy day”. Santa polenta, che personaggi che girano.

A Salisburgo è ormai ora di cena, decidiamo di concederci qualcosa di sano e ci tuffiamo nel primo ristorante che ispiri un po’ di fiducia. A parte l’attesa per mangiare quattro cagate sono pure scortesi; ci consola il fatto che è stato l’unico episodio simile in due giorni di permanenza. Arrivati in ostello ci laviamo, ci scambiamo qualche complimento a suon di rutti e tutti nel letto.

“Dicitur” che di notte qualcuno ha russato parecchio. Io non ho sentito niente (ihih).

Arriva il gran giorno, c’è un bel sole e la città è tranquilla, sembra quasi che i mondiali siano da un’altra parte. La gente gira a piedi o in bicicletta, uno scoiattolo spunta dalla cima di una pianta e il fiume accanto all’ostello scorre pacifico.

Fatta colazione ci sistemiamo e ci avviamo verso il centro. La gara odierna sarà particolarmente bella perché nelle gare mondiali i corridori effettuano un percorso relativamente breve per 10 o 12 volte e quindi ti passano davanti ogni mezz’ora. Dopo aver visto la partenza ufficiale facciamo scorta di birra e prendiamo posto poche centinaia di metri dopo l’arrivo, in un punto strategico immediatamente dopo una doppia curva. Abbiamo a nostra disposizione: un marciapiede tutto per noi dove sederci in santa pace; le transenne della strada dove appoggiarci quando passano i ciclisti; l’ombra a destra; il sole a sinistra. E che voet de pe.

I primi giri sono belli, c’è qualche fuggitivo che ci prova da subito, il gruppone va piano piano e riusciamo a fotografare un sacco di ciclisti, Bettini chiude il gruppo e si gode la calma prima della tempesta. Noi cinque intanto sbocconcelliamo qualcosa e la birra va giù che è un piacere. Ogni tanto passano crocchi di tifosi che arrivano da tutte le parti del mondo: olandesi, fiamminghi, francesi, americani, africani, kazaki, di tutto un po’. Già nei primi giri prende forma una fuga importante, ci sono dentro anche due italiani. Si dannano l’anima per guadagnare secondi e arrivano ad avere 14 minuti di vantaggio sul gruppo e ben 40 sui poveri africani che si domandano che cazzo sono venuti a fare a Salisburgo.

Mentre il sole delle due bacia i belli decidiamo che è ora di andare sotto il traguardo per goderci l’arrivo nel cuore della festa. Troviamo un posticino in seconda fila che non è il massimo, però in prima fila ci sono i francesi, quelle personcine a modo che hanno perso pure i mondiali di calcio…. Sarebbe troppo bello…..

I ciclisti passano per compiere l’ultimo giro e suona la campanella. Il gruppo si è ricompattato, la fuga è stata un fuoco di paglia. Tutti i tifosi sono col fiato sospeso, c’è un gran vociare e lo speaker della gara non fa altro che sparare cazzate in crucco. Per sapere come sta andando la gara chiediamo notizie ad un nervoso ma gentilissimo giornalista italiano di rai sport. Ci dice che i ragazzi stanno correndo forte e lo squadrone è davanti a tirare. Iniziamo a crederci sul serio; ad un certo punto si vede la telecamera mobile, che fa le riprese dall’alto appoggiata su due fili-binario, correre verso il fondo dell’ultimo rettilineo. Mancano pochi minuti e lo speaker sbraita a più non posso. La tensione sale, noi non riusciamo a vedere assolutamente niente di ciò che accade pochi metri più in là, sul traguardo.

Ma all’improvviso il boato della folla scoppia…… tre corridori ci sibilano davanti, a gara orami conclusa; uno di loro ha le braccia alzate e la faccia stravolta, è piccoletto e non molla mai, la sua maglia è azzurra….

Paolo Bettini ha bruciato tutti. E noi bruciamo coi nostri cori e le nostre grida i francesi che ci guardano storto. Quante testate che gli avremmo dato (ihih). Nel giro di un minuto si scatena il finimondo. Tutta la folla cerca un posto per vedere il podio e la premiazione. Noi ci spostiamo dietro al palco, togliamo dei cartelloni pubblicitari dalle reti di protezione e scorgiamo Bettini che incredulo riprende fiato.

Gridiamo e gridiamo, cantiamo, fotografiamo, filmiamo e gridiamo ancora finchè il campione non ci fa un cenno di vittoria con la mano. Le situazioni che scatena questo sport sono incredibili.

Senza quasi più voce lasciamo il nostro appostamento e ci dirigiamo verso la macchina per tornare a casa, quand’ecco che accade l’imprevedibile. Alziamo gli sguardi verso la tribuna stampa e vediamo le voci che hanno raccontato alcune tra le più belle pagine del ciclismo moderno: Auro Bulbarelli e Davide Cassani. Auro è mantovano e i mantovani ci tengono ai propri concittadini. Basta un grido e Auro si volta, vede la mitica maglietta di Paolo “Che la vaca ad to madar – 100% mantovano”, si mette le mani nei capelli e la guarda con la faccia più invidiosa che io abbia mai visto; e allora tutti sotto la tribuna a stringere la mano a quei due, a festeggiare insieme, a constatare che anche loro, volti della TV, sono persone normalissime e squisitamente gentili. C’è una sola parola che descriva questo momento: APOTEOSI.

Dopo la gara, la medaglia, dopo Auro e Cassani, mettiamoci anche Bugno, dopo tutto questo, si torna a casa felici e con un pezzo di storia dello sport nella memoria (e un po’ di odori molesti in macchina…).

Questa due giorni è stata fantastica per vari motivi: primo fra tutti, e qui mi devo ripetere, per i compagni di viaggio; secondo, per l’umanità che avvolge i personaggi legati a questo sport; terzo, per la splendida cornice di Salisburgo. Un ultimo, doveroso, pensiero: CAMPIONI DEL MONDO. ORGOGLIOSI DI ESSERE ITALIANI, CAZZO.

Mondo.

Mortirolo 2006

Mon, 16 Oct 2006 19:50:50 GMT

La seconda avventura legata al ciclismo che va narrata è quella della penultima tappa del giro d’Italia 2006: quattro gran premi della montagna in un giorno, sabato 27 Maggio, fra i quali il mitico Passo del Mortirolo.

I temerari stavolta sono 5: Paolo, Roberto, Daniele e Nicola sono i veterani, il nuovo elemento è Stefano, noto personaggio castiglionese.

Anche se la strada che separa i nostri paesi dal Passo è poca, decidiamo di partire il giorno prima della gara per due semplici motivi. Il primo è di trovare un luogo d’osservazione dove possiamo appollaiarci senza nessuno tra noi e la strada; il secondo è che non c’è tappa senza notte, è moralmente ingiusto e deplorevole arrivare sul posto solo per vedere la gara senza gustarsi il teatro degli avvenimenti.

Ecco quindi che venerdì verso le 17.00 si parte carichi di legna, salamine, barbecue, vino bianco e rosso, pane, formaggio, caffè e carta igienica. L’organizzazione è mostruosa come sempre: due ammiraglie portano i nostri sederi su per la valle, prima Brescia, poi Edolo, quindi a destra verso il Tonale (che sarà oggetto di una prossima puntata), dopo qualche Km a sinistra la strada si fa ripida e inizia una delle salite storiche del nostro Giro, su su fino in cima, a 1852 metri slm, dove l’aria è frizzante e il panorama è una poesia. Giunti in cima prendiamo una bella stoccata: per parcheggiare le ammiraglie che come sempre ci faranno da letto ci chiedono 10 euro… e che fet… li paghi e chiedi almeno la ricevuta… risposta: “vada avanti per favore che blocca l’ingresso”.

Fa fresco là in cima, c’è la neve tutto attorno e siamo costretti a mettere i piumini.

Mettiamo su un bel caffè, mangiamo un po’ di pane e salame e già viene scuro. Visto il freddo decidiamo di fare due passi e scollinare per vedere come la gente si è organizzata. Rimaniamo impressionati: ci sono tende ovunque, camper, bivacchi di fortuna, qualcuno ha montato dei piccoli tendoni aperti e ha portato in cima alla montagna un mixer….. qualcuno di molto molto ubriaco, che da solo mette i dischi e incita le persone che non ci sono con un bel “chi non sal ta è un fi glio di mi gno tta”….. fate voi lo standard di gente che c’era. C’è tempo ancora per qualche birra e una bella briscolata in 5, quindi tutti a nanna. Chissà come si dorme bene in cima a una montagna desolata, dove il primo paese è a 10 km… macchè, centinaia di persone cantano e gridano tutta la notte, la birra scorre a fiumi e l’aria si profuma sempre più di maria; dormiremo meglio la prossima volta.

Il mattino ci alziamo e il tempo non promette bene.

Facciamo colazione e prepariamo gli striscioni tipicamente allegri e coloriti per dimostrare il nostro affetto verso il ciclismo: striscione 1 “Basso Bulba e Rock n’ Roll” (così magari ce lo inquadrano); striscione 2 “Il nostro doping: pà, salam e brogna” (così magari la gnocca si gira davvero)

Intanto sta arrivando gente da tutte le parti; centinaia di ciclisti e camminatori cercano un posticino carino dove guardare la gara, si accendono fuochi e bevono aperitivi e visto che noi non volevamo essere da meno ecco fatto il pranzo:

E finalmente è giunta l’ora di prendere posto e aspettare Ivan Basso che sfreccia davanti a tutti. Troviamo un bel posticino sopra un tornante, i ciclisti ci passeranno sul naso e lo difendiamo coi denti e con i rutti per tutta la giornata. Verso le 16.00 arrivano i primi, davanti c’è Ivan, dietro quel montagnino tacabeghe di Simoni; fino a quel momento non ci eravamo veramente resi conto di quanta gente fosse corsa lassù per la gara: quando passano i ciclisti la strada è ridotta a un metro di larghezza o poco meno, c’è un casino infernale e le ammiraglie (quelle vere) rischiano di stirare qualcuno ogni tre per due. I due davanti vanno su che sembrano il Bullit di Angelini(foto presa da internet ma doverosa) ma quando arrivano gli ultimi 30 o 40 si vede che non ce la fanno più. Hanno nelle gambe già 3 gpm, quelli che per la prima partecipano al giro se l’avessero saputo secondo me sarebbero stati a casa con la morosa a guardare i cartoni, sono stremati, chiedono una spinta ai tifosi e tutti si adoperano per aiutarli, basta un cenno e dieci persone spingono per metri e metri sto relitti di ciclisti. Che bello però, abbiamo visto lo sforzo vero degli atleti, la passione che ci mettono, e anche se non ce la fanno più in cima ci vogliono arrivare lo stesso.

Passati tutti i ciclisti (dopo circa 1 ora dai primi), ci riavviamo verso le macchine, raccogliamo baracca e baracchino e dopo un saluto al monumento del Pirata è tutto finito, e scendiamo per la strada verso questo mondo (Kerouac mi perdoni se gli ho rubato la frase capolavoro).

Mi rimangono da fare solo due considerazioni: la prima è che il tifoso italiano è ben lontano da quello fiammingo o belga; abbiamo visto tantissima gente in cima alla montagna, i giornali parlavano di 10 mila persone, ma ne ho visti davvero pochi che erano lì per godersi il ciclismo come spero abbiate capito ce lo godiamo noi.

La seconda è che tutte le esperienze fatte con questi compagni di viaggio diventano pezzi di vita da ricordare e ti lasciano sempre dentro qualcosa che prima ti mancava.

Mondo.

Fiandre 2005

Wed, 11 Oct 2006 15:53:14 GMT

La scampagnata in quel delle fiandre è stata la nostra prima avventura fuori porta legata alla storia del ciclismo. In quattro temerari (Nicola, Roberto, Daniele, Paolo) siamo partiti alla volta di Geraardsbergen, a circa 1200 Km da Carpenedolo, carichi come ciuchi, belli come il sole e vogliosi di molta birra.

Primo aspetto degno di nota è stato l’attraversamento di quel ridente staterello inutile che è la Svizzera, che prontamente abbiamo nominato “Paes de merda”; come dimenticare l’ingresso in dogana dove senza neanche guardare la targa ci hanno chiesto i documenti, le pessime autostrade con limite di 80 Km/h, le macchine da sboroni con a bordo sboroni veri, la città sotterranea di Basel detta “Basemel”… ma per fortuna anche gli incubi finiscono, ed eccoci in Francia, attorniati da simpatiche centrali nucleari e da cave di ghiaia a non finire.

Prima tappa obbligatoria è stata la colazione…. cosa meglio di pane (forneria Sambinelli) salame (Cavazzini) e vino rosso (suocero di Nicola) potevano farci sentire così a casa, eppure così lontani.

Qui iniziano i problemi della vita in comune tra quattro signorini alla moda ed educati…. le flatulenze… tema ricorrente del viaggio.

Dopo la Francia giungiamo in Lussemburgo, breve sosta per pisciatina generale uno in parte all’altro in bella vista dall’autostrada. Dopo il Lussemburgo si arriva finalmente in Belgio, meta del nostro viaggio. Il Belgio è un paese magnifico, quasi quanto l’Olanda, e capirete il perché.

Dopo circa 14 ore di macchina e molteplici dimostrazioni di peto-polifonia, Geraardsbergen ci accoglie. Parcheggiamo la macchina, saliamo a piedi per la via principale e incontriamo lui… il più bello di tutti i cartelli stradali:

il Grammont, in fiammingo Muur, ovvero lo strappo in pavè più duro di tutto il Fiandre. Inerpicatici per la salita scoscesa che sarà teatro della gara dell’indomani, dura anche da fare a piedi, arriviamo in uno dei pub più belli del mondo, dove servono una delle birre più buone del mondo, dove il mondo intero sembra più bello, dove la stanchezza si tramuta in sete e dove la sete si placa con queste:

Fatto il pieno si pensa alla cena e si va a finire in un non meglio specificabile fast food, dove mangiamo panini con salse fluorescenti che avranno effetti devastanti ai nostri intestini. E finalmente arriva la notte; dopo un breve giretto nel centro del paese si va tutti a nanna, al meritato riposo, alla ristorazione del corpo e delle menti, nel letto più comodo e accogliente del mondo:

Passi per il letto, passi per il locale del cazzo che c’era in fianco al nostro letto, passi per le luci del cazzo che c’erano sopra il nostro letto, però svegliarsi con un peto di Roberto che ricorda le nubi gialle di una centrale nucleare francese, questo no. Tremendo. Apocalittico. Mostruoso.

Iniziato così il giorno della gara, usciamo dal letto in men che non si dica, facciamo una misera colazione e corriamo a prendere posto sul Muur… chissà quanta gente ci sarà già, chissà se troveremo un bel punto per vedere la gara…… macchè… siamo i primi e per tre o quattro ore saremo anche gli unici. Ma non importa, il posto migliore l’abbiamo preso noi.

La giornata passa tranquilla, la salita si riempie pian piano di gente di tutte le nazioni: americani, francesi, inglesi, lettoni, c’erano pure dei veneti mannaggia a loro. Verso le 16 passano i corridori; sono affaticati, lottano, sgomitano, scattano e si riprendono. Passano i primi due, tra cui Tom Boonen, fiammingo, che diventerà poi campione del mondo. Al fiandre bisogna esserci per capire cosa significhi per i fiamminghi vedere un loro conterraneo al comando: è come per noi italiani vincere i mondiali di calcio, o per gli americani vedere la propria squadra vincere il super ball.

Dopo i primi sfilano tutti gli altri, ci passano tutti sui piedi, la gente grida e incita, una vera emozione.

Passati tutti i ciclisti ci precipitiamo davanti al mitico pub, dove uno sciame di gente guarda l’arrivo in TV. Vince Boonen ed è festa grande. Tutto il popolo fiammingo esulta e beve birra; noi ovviamente ci aggreghiamo e dopo un po’ ci prepariamo per il ritorno.

Freschi come le rose ci rimettiamo in macchina per quello che sarà forse il viaggio più terribile della nostra vita: altri mille e passa Km, quasi tutti di notte, qualcuno guida e qualcuno dorme, qualcuno fa giusto qualcuno sbaglia strada, qualcuno vede dei caprioli nella notte e nello stesso momento qualcuno non li vede…. Con queste allucinazioni giungiamo finalmente a casa dopo un viaggio di circa 16 ore, dopo aver fatto 2.500 Km in due giorni e mezzo, dopo aver dormito in macchina, dopo aver mangiato “merda” e bevuto nettare, ma soprattutto dopo aver rinsaldato la nostra amicizia.

P.S. L’Olanda è più bella del Belgio perché:

Tutte le strade, ma dico tutte, hanno la ciclabile parte e l’altra;
Non ci siamo persi in Olanda;
Ci sono davvero i mulini a vento;
C’è un night club ogni due case.

Mondo.